Я пытаюсь понять - это осень иль все же весна?
Небо манит прозрачностью льда и узором из крыл.
Душа рвется на волю из клетки, что стала тесна.
Слово старых законов, шурша, обращается в пыль.
Свора гончих ветров начинает с востока свой бег.
На стекле проступает дождем позабытый девиз.
Я пройду этот путь, как когда-то прошел его Бэк:
Как судьба не играла бы - крепко на лапах держись.